Свежеет мир. День мыслит глубже, молвит кратко.
Идёт сезон, когда забытая тетрадка
От зноя лета ищет в зябкости с волненьем
Возможности обнять слова стихотвореньем,
Собрав заботливо с промокших парковых скамеек
Их контуры с афиш, раздутых ветром по аллеям.
.
И молча просится на строки в палантине
Пора, когда Природа, став подобна балерине,
Последний свой спектакль отыгравшей,
Для новых па вдруг неспособной ставшей
По глупой метрике, с петита выросшей в преграду,
Скользит по данности растерянностью взгляда,
С прощальным перебором ленточек пуантов...
Но отсвет уловив от блюза soul-музыкантов,
Доверчиво сменяет грацию движений
Изяществом неспешных восприятий впечатлений,
Беря октаву малую основой обертона,
Спасение вложив в изгиб латуни саксофона.
.
.
4 сентября
