культура искусство литература поэзия поэзия стихи Ах, зачем я пишу стихи? Говорить и то не умею. Строки вяжутся, явно, плохи - И стихами назвать не смею, И отречься превыше сил. Ветры осенью тихи, сладки, Когда бродишь среди могил В забытье или полуприпадке, Неприкаянно… Здесь причал. От предчувствия сердце млеет. «Не рыдай», - ты мне приказал. Губы сдержанным горем немеют. Много вёсен цветных прошло – Залихватских, печальных, ратных, Много трав сухих полегло, Дней восторженных, невозвратных. Уж светлея… шептал: «Хочу, Чтоб любовь одарила внове». Я кладу цветы и молчу, На заветном споткнувшись слове.
