Нас тьма пожирает. За нею – время.
Мы сами обгладываем подчас
До кости себя. Попадая в стремя
Не каждый помчит из мильонов нас –
То ль скифов раскосых, а то ли просто
Безродных бродяг – оседлав коня,
Еще ты не равен вершинам ростом,
Не тот ты, кто звездам несет огня.
Пустое, не в скромности дело, что ты…
Скорее, замыленный глаз устал,
И зрит в наказанье одни пустоты.
Не барин; надеюсь, и не вассал,
Но среднее – грамоте хоть обучен,
Берусь за язык и вожу им вдоль
Холмов, перелесков, низин, излучин.
Кто всем раздает и восторг, и боль –
Глядит (а глядит ли?) на нас из вышних
Чертогов. Ему бы хотел сказать…
Хотел бы ответить он нам, застывшим?
Так полночь? Пора, если полночь, спать.
