Вшой зудит-кусает мысля о людях.
На просторах наших убог народ.
Пятернею чесан. Ему что в судьях,
Что в бандитах – равно искать господ.
Все ему не ново. Псалтырь заброшен,
Но воздеты вилы, наточен штык.
Даже лапоть в щах – до того изношен,
Что ни зги не ловит. Народ привык
Быть веслом размешанным, будто воды
Ледяного черного дном пруда.
Так века проходят – за годом годы.
Ты иди обоч, не смотри сюда…
