Берег дорог, но воды манят.
Подступает закат вдали.
Приготовил я летом сани,
Да, похоже, что не свои.
Починил, потянул, подладил,
Выпил горькую, чтоб неслись.
А теперь, с облучка-то глядя,
Вижу – мимо мелькает жизнь.
Час и год не схватить – бестелы.
В голове черти простынь рвут.
Лошадь тоже, гляжу, сопрела.
Да и сам я не слишком крут –
Ни рукой, ни душой, ни чубом,
Ни красивым словцом подстать.
Вроде жив, но предмет сугубо.
Выйти б вон, да не можно встать.
Или зря я сгущаю краски?
Или все это грех внутри –
От злодейки-тоски и тряски…
Рукавом как пятно сотри.
