Протяни руку. Потрогай предмет
Ощути пальцами кожу реалии
Ведь если глаза закрыть, то его как бы нет
Нигде. Ни в Андалуссии нет, ни в Анталии
Подернута плесенью уличная скамья
Краска шелушится замшелостью мечена
В сущности же она такая как я
Так же как я не нужностью изувечена
Меж досок березовый лист застрял
Постарел, весь высох, как стал ничейным
Оторвавшись, - он места и цвета менял
И к скамейке прилип крючком репейным
В лужу опущены ноги скамьи
Она почти всегда, даже летом, простужена
У нее нет по жизни, ни врагов, ни семьи
Зато проходящих мимо не одна дюжина
С краю оторваны пара досок
Расщеплены несколько и гвозди наружу
Вот на сиденье кто то насыпал песок
Видимо с ногами сел, чтоб не попасть в лужу
Дерево чахлое, над скамьей склоня
Свои куцые ветки, набожно шепчет
"Может спинкой своей подопрешь меня?
Чтобы на ветру мне было стоять по крепче"
В доме напротив медленно гаснет свет
Улица по минутно в ночь уходит
Глаза закроешь и скамьи вроде нет
И сон, недолгой смертью, красоту наводит.
