15 июля 2020 года отмечает своё 80-летие
Анатолий Анатольевич ПАРПАРА
«Родился в 1940 году в Москве. Мама, Анна Михайловна, родом из Смоленской области, русская. Отец, Анатолий (Антонин) Иванович, — полугрек, полуукраинец; работал на заводе Хруничева, с самого начала войны был мобилизован, служил связистом, попал в плен под Вязьмой; в 1945-м вернулся и полгода сидел в наших лагерях.
Мы с мамой в 1941-м уехали к бабушке на Смоленщину; в нашу деревню пришли каратели, сожгли все дома, жителей расстреляли — уцелело всего восемь человек, в том числе и мы.
В 1946 году отец нас разыскал и привёз в Москву. По его настоянию я после школы поступил в Ярославское военное училище, но быстро понял, что это не моё... Отслужил на флоте четыре с половиной года, потом МГУ, факультет журналистики.
Стихи начал писать ещё в школе, серьёзные публикации состоялись в 1969–1970 гг., первая книга стихов вышла в 1973 году — «Первый перезвон». Теперь у меня около двадцати поэтических сборников. Много лет проработал в журнале «Москва», в отделе поэзии.
В 1993 году вместе с В. Соколовым и Ф. Константиновым создал Лермонтовский фонд, потом «Историческую газету». Сейчас я главный редактор этой газеты и председатель Фонда им. М. Лермонтова»*.
Анатолий Анатольевич Парпара — лауреат Государственной премии РСФСР (1989 г.), заслуженный работник культуры РСФСР (1982 г.), награждён орденом Дружбы народов (1986 г.), золотой медалью Даниила Московского (2001 г.).
____________________________________________
* Из беседы с А. Парпарой 25 октября 1999 г. (Запись Е. Васильевой.)
ПРЕДЧУВСТВИЕ
Промчался ветер по садам
И дождь устроил лепестковый.
И сердце, ровное всегда,
Захолонуло чувством новым.
Ещё мелодии простой
Душа безхитростно желает,
Но, словно майский травостой,
Живую влагу набирает.
И руки нежные твои
Ещё томятся и тоскуют,
И ожидание любви
Чуть больше, чем любовь, волнует.
* * *
В преддверии бабьего лета
На землю летят холода,
Штурмует сады до рассвета
Ветров озорная орда.
А тихим, безоблачным утром,
Свой взгляд устремляя в зенит,
Ты видишь, как бывшее смутным
Прозрачностью нежной томит.
Качаются кисти калины —
Созвездия новых миров,
Рябина восток раскалила
Жаровней бордовых плодов.
Заметно, как воздух мгновенья
Полёт незатейливый длит,
И смутная радость прозренья
И сердце и мозг тяжелит.
БАЛЛАДА
О СУРОВОЙ НЕЖНОСТИ
А. Балину
На запад уходил стрелковый полк.
А рядом с ним, таким суровым,
Бежал мальчишка белобровый,
Немногим выше кирзовых сапог.
Он спрашивал солдат:
«Ты — папа мой?»,
Ручонками хватал за голенище,
Но с каждым разом безнадежней, тише
Звучало горькое:
«Ты — папа мой?»
О, этот голос, хриплый и родной,
От частого повтора монотонный!
А под шинелью бились учащённей
Сердца, ожесточённые войной.
У каждого такой же сын иль брат...
С какой печалью их глаза глядели,
Какою нежностью ладони их гудели,
Но пальцы их впивались в автомат...
Я детство мог забыть, как сон,
как небыль,
Но через годы на меня глядят
Глаза солдат, печальные, как небо,
И небо,
как глаза солдат.
И страшно мне в глазах увидеть синих
Живую мысль, забитую войной,
И слышать голос маленького сына:
«Где папа мой?
Где папа мой...»
* * *
Я чувствовал, что взгляд пытался
Ко мне пройти из-за окна, —
То дерево с глазами Спаса
Меня спасало ото сна.
Тогда прильнул к стеклу веранды
И видел я, как дерева
И мне безмерно были рады
Сказать приветные слова.
Но не успел я поклониться,
Как за околицу села —
«Выдь», «выдь» да «выдь» —
ночная птица
На майский воздух позвала.
А воздух мая весь настоян
На клейкой молодой листве,
На ароматной нежной хвое,
На озорной гуляй-траве.
А вот соловушка!
Разбойник!
Не курский, а калужский — наш,
Коленца выдал, как исполнил
Неповторимый пилотаж,
Что даже звёзды-непоседы,
Как пчёлы, брызнули взглянуть
На мастера. За ними следом
Луна весёлый правит путь.
И в круг толпились постепенно
Луна, деревья, звёзды, я.
И соловей как центр вселенной.
А что за май без соловья!
И праздник ночи продолжался,
И утро не спешило к нам...
И дерево с глазами Спаса
Стучалось и к моим друзьям.
#АнатолийПарпара, #антологиярусскоголиризмаххвек, #студияалександравасинамакарова, #русскийлиризм, #русскаяпоэзия,#АлександрВасинМакаров