Пропало вдохновенье у поэта...
Мечтал сонетов написать сто строк,
Но не сложились у него куплеты,
Он был несчастен, стар и одинок...
Искал он вдохновение повсюду,
Средь света звезд и в лунной тишине,
Но чувствовал душевную остуду,
И забывался только в кратком сне...
Давно забыл любовь и жизни радость,
И много долгих лет прожил один,
Забыл он женских ласк былую сладость,
Стал стар, сварлив, капризен, нелюдим...
И как писать, когда в душе так пусто?
По жилам кровь лениво так бежит!
И чтобы не писал, выходит грустно,
А на столе лишь чистый лист лежит...
Стихи вдруг перестали получаться,
И мыслей нет в усталой голове,
И стал поэт всего вокруг боятся,
Слова, как капли крови на траве...
Прошла неделя, месяц, год проходит,
Но вдохновенья не было и нет,
И в жизни ничего не происходит,
Не написал он ни один куплет...
Все рифмы на фрагменты рассыпались,
Он их в стихи собрать уже не мог,
Он плакал от бессилья просыпаясь,
Переступить боялся за порог...
Мир раньше яркий, стал совсем бесцветным,
Эмоции не волновали кровь,
И день прошел и месяц незаметный,
Он к жизни вкус утратил и любовь...
Но вот однажды занемог он тяжко,
Вдруг час пробил расплаты за грехи,
Но перед тем, как отойти, бедняжка,
Вдруг сочинил последние стихи...
В них он собрал, все лучшее, что было,
И пепел сердца отдал своего,
Что в юности пылало и бурлило,
Что ныне превратилось в ничего...
Стихи его мудры и так прекрасны,
С глубоким чувством он их написал...
Надежды тщетны и мечты напрасны,
И неизбежен горестный финал,
Но он в душе нашел успокоение,
С улыбкой на губах навек уснул...
И душу всю вложив в стихотворенье,
Как белый голубь в небо упорхнул...
