Не зря же осень так плаксива,Как будто соткана из слёз,И называют её дивойСкорее в шутку, чем всерьёз,
Её краса - игра мгновений,Сентябрь листья золотит,Октябрь - месяц восхищений,Ноябрь скукой тяготит,
И каждый день она старее,Черствеет женщины душа,И, никому уже не веря,О чём-то плачет, вереща.
