Свет, в манер чужака, сторонится центра.
Тени мятой бумагой рисуют сценку
Из таинственных снов. Зубоскаля, эльфы
Наполняют углы. Воздух льет по шторе
Из окна, вымывая из неба то ли
Звезды, снег, древней пыль луны…
Нет прямых – все дугой волны –
Звуки, свет, аромат, предметы,
Мы с тобою. И в нас пустота, играя,
Улыбается нашей боязни края,
Улыбается нашей дороге долгой,
Перепутанным нашим свободе с долгом,
И всему тому, что как мышь в подполье
Прячет зыбкое тело от глаз досужих,
Безопаснее то находя, что уже.
