когда ребра хрустят, из груди вырастают слова,
срываешь одно, а внутри уже целый сад.
а, кажется, были степи, выжженная трава
вечность назад.
и это так больно, это такие муки,
что увидев однажды, глазам не поверишь ты,
как из всех пуль, которыми нас расстреляли,
вырастают цветы.
цвета осеннего неба дикое поле
воет под кожей, под глянцевой кожей дрожит
в грубых сетях,сквозь крики и брань китобоев
морем шумит.
с криками чаек, с багровой цусимской пеной
потопленных слов в бурлящей от соли воде,
море шагает на берег, переступая
через меня к тебе.
