Как детский взгляд невинен, чист,
и помысел в лице читаем, ясен,
Как продолжения жизни - смысл,
без украшений...Он прекрасен.
Эмоции - всегда чисты,
намерения - понятны сразу,
таким когда-то, был и ты.
Прозрачно - чистый, ясный, разум.
Как белый лист бумаги снежной,
где не написана судьба,
где нет еще ростков надежды,
так, это выглядит сперва.
И каждый день, и день за днём,
ребенок делает поступки.
уже исписан чем-то лист, -
наносит жизнь свои рисунки.
Стереть нельзя, испортить - можно,
ты - аккуратно, всё же правь,
и не вносить - себе дороже,
хотя бы - минимум, добавь.
Что не успел, на что возможно,
не хватит смелости признать,
что может быть и, да - быть может, -
способней может чадо стать.
Своим неровным, мелким почерком,
сильней всего боишься ты,
что ненароком, резким росчерком,
ты зачеркнёшь, её мечты.
Я никогда так не писал,
писать я так и не привык,
когда используешь себя,
свою же жизнь - как черновик.
Но всё же жизнь - явление сложное,
нельзя так просто заместить,
своим неровным мелким почерком,
весь смех и слёзы радости.
Обычных слез прольется море,
и смеха будет океан,
и не одно, быть может, горе,
из тех, что испытал ты сам.
Ты сам, такой как есть сейчас,
наверно, только потому,
что день за днём, за часом час,
пришлось прожить всё самому.
