Здесь все кривляются как будто для искусства,
Бумагой потрясая над собой.
Тебе же хочется политики беспутства?
Но без пути - дороги нет прямой.
Ты пишешь тело, скомканное в простынь,
Ты вожделеньем пишешь напускным,
Но налицо имеем идиотство
И графоманию, привязанность к иным
Словам и звукам. Представленье красок,
Восторженность в стоических речах.
"Вот это май, вот это осень в красном",
"Вот тута я учусь прощать".
И чувств не передать, раз их и нет.
Выдумывать - и стыдно и нелепо.
Как в музыке, фальшивит кто-то где-то -
Не выйдет оперетт.
Противен вой, бессмысленный и громкий,
Протяжный, долгий, дикий и больной:
Здесь все друг другу стали словно волки -
Так изберите песню на убой.