У меня своих мыслей нет.
Потому что «свои» - это бред.
Если кто-то о них узнал,
То сообщником мыслям стал.
У меня много мыслей есть.
Если честно, то их не счесть.
Если что-то я прочитал,
То сообщником чужим стал.
И мы вместе с ними живём,
Что есть чьё никогда не поймём.
У меня личных мыслей нет,
Я делюсь всем, чем я задет,
Что коснулись меня слегка,
И тем, время каким века.
Ничего в мыслях личного нет.
Я реальный, увы, человек.
Я в потоках мыслей живу,
Мне свои уж давно ни к чему.
Что моё в этом мире? – Лишь миг.
Это я ещё в детстве постиг.
Я растаю как сон, как вода
Что в песок уходит всегда.
Что я думал и чем я жил,
Написал, или что сложил,
Что отнял и умножил порой,
Вряд ли будет следок какой.
Ветер так же будет и снег,
Им не важен совсем человек.
Ну, а если хоть мысль одну,
Подарить я сумею кому,
И её он обогатит,
И мысль дальше к другим полетит.
Значит, всё же не зря я жил,
Если крылья мыслям лепил,
Если их отправлял к другим,
Кто считает весь мир своим.
Я творю из того, что есть,
И творений других не счесть.
Слово чьё? Предложение чьё?
Не шутите! Оно не моё!
Ну, а то, что успел , изложил
Лишь мой выбор. И факт, что жил.
Но кому нужен этот факт?
Мне не важно! Всё как-то так.
Ну, а если ещё поживу,
Может, что-то ещё изложу
Из пространства, что стало своим.
Тем, кто понят слегка, кем любим.
Ненавидим кем, и с кем спал,
Даже тем, кого близко не знал.
Мне не жалко. У меня есть запас,
И запас этот весь для вас!
Я делюсь не своим, мне плевать,
Ведь не мне мой запас пополнять!
Я смеюсь. Не понятно мне,
Как в своём кто-то может говне
Видеть мир. И пытаться при том,
Быть любимым и значимым в нём.
Не моё, не моё всё во мне!
Но я в радости. А не в говне.
