Опубликовано: 26 мая 2014 14:15

Когда спадает жара.

Смеркается, лето, вечер. жара по- тихоньку спадает. Пекло, преобладающее весь этот день, доминирующее и угнетающее, высушивающее пекло- медленно но верно нас покидает, отпуская, оставляя после себя нагретые улицы, дышащий жаром асфальт, теплый, горячий кирпич домов. Можно свободно вздохнуть. Приятно завершать такие дни вечерне-ночными прогулками. чувствовать прохладу ветра находясь на прогретой земле, принимая покидающее ее тепло, пропуская его через и сквозь себя, туда, в сумрачную темноту. Дышится легко, голова, весь этот, почти закончившийся день прибывала в состоянии жуткого дискомфорта, генерируя идеи поиска живительной прохлады. Сейчас она может отдохнуть, освободив все свои мысли, теперь отдавая приоритет наименее примитивным.Как же все таки хорошо. ты идешь, то ускоряя шаг, то замедляя, как бы проверяя свои возможности. Теперь ты не перегреваешься и не испытываешь жуткой усталости и постоянного желания пить.Тебе хочеться бежать, сил в избытке и ты получаешь огромное, нескрываемое удовольствие от испытуемого присутствия сил. каждый шаг твой размерен и величественно красив. Спешить не нужно, да и незачем. Ты впитываешь прохладу уходящего вечера с ожиданием приближающейся ночи.Песчано-глинистая дорожка в парке извиваясь идет по кругу. Высокие сосны группами окружают небольшие полянки и шелестят еле слышно иголками под ритмичные порывы прохладно го ветра. Начинают петь птицы, и мне становится немного стыдно перед собой что я не знаю большинства их названий, и тем более, не смогу их идентифицировать на звук. Их чудные, живительно-мелодичные голоса то сливающиеся, то выбивающиеся из общего лесного хора.Останавливаюсь, заслушившись, и жду окончания их концерта, чистая импровизация. Здесь нет классического понимания музыки и единой стройной мелодии. Казалось бы - хаос, но но коэффициент гармонии его зашкаливает.Глаза давно привыкли к темноте, зрение начинает становиться черно белым, постепенно теряет свои краски, добавляя загадочности. Пора, как не хочется домой. Дорога, по сути - таже самая, становится обратной. Под многоголосый птичий хор, из покрова тишины да под сфет уличных фонарей,навстречу завтрашнему дню, через практически уже остывщий асфальт. В душный дом из нагретого кирпича, где только ветер, заходящий в гости через окно, будет напоминать мне о той самой лесной прохладе. Тот самый ветер, с отголосками птичьего хора.

культура искусство литература проза проза Отдых жара природа
Facebook Share
Отправить жалобу
ДРУГИЕ ПУБЛИКАЦИИ АВТОРА